Назову это уникальностью или одиночеством, фобией или филией, никак не назову.
Я боюсь вас. У вас злые языки и острые когти, а у меня нет даже четырех шипов.
Я люблю вас. Даже тогда, когда штукатурка дерет кончики пальцев или хрустит на зубах.
Вы просто где-то там нечаянно умерли или просто потеряли бумажку с номером (не надо танцевать на могиле - не признавайтесь, что потеряли ее нарочно).
Только сам себя можешь обнять так, чтобы стало не страшно, только сам себе можешь влепить пощечину, которая вернет тебя - тебе.
Нужно найти что-то вечное и незыблемое. Ты начнешь искать его. И найдешь только в себе. И снова потеряешь, потому что не веришь в то, что ты - как все.