Я сижу на черной-черной горе и что-то бормочу про себя. Проходящие люди с разными походками реагируют тоже по-разному. Кто-то с радостным воплем узнает "своего", присаживается рядом и тоже что-то начинает бормотать. Кто-то пытается прислушаться,понять, в конце концов плюет и отходит. Некоторые даже не приближаются; кто-то потому, что вообще меня не видит, кто-то потому, что и сам когда-то был таким и прекрасно знает, что ничего сверхестественного в моих бормотаниях не обнаружит ни каббалист, ни психиатр, ни ближайший друг.
А я сижу. Поджав ноги и устремив взор вдаль. Это я. Что-то говорю. В лицо дует ветер и сладко пахнет чем-то цветущим.
И, честно говоря, что бы вы не сделали, я вряд ли обернусь посмотреть.