Уже почти июль. И мне кажется, что я ничегошеньки не натворю этим летом.
А вокруг - буйство жизни. Слушаю - и вздыхаю. Слушаю - и уши вянут. Слушаю - и усмехаюсь. Слушаю - и мне кажется, что они решили переплюнуть меня-прошлолетнюю. И переплюнут. Потому что ничегошеньки не было и не осталось. Шлёп-шлёп гусята по мелководью. Не поднимая родниковых течений со дна. Шлёп-шлёп грязными лапками. Вымыть всё начисто и никому не открывать дверь.
Я думаю о том, что я просто боюсь протянуть руку. Что мне есть, за чем тянуться. Что оно действительно там - волшебное, забытое. Протяни и возьми. А я просто боюсь.
Я сама всё себе придумаю и раскрашу.
И руку тянуть не стану. Потому что она тоже будет как грязная гусиная - шлёп-шлёп по мелководью.
Не достать до родников. Никак.