У меня есть темнота и свеча, прокрадывающаяся робко сквозь эту темноту. И одиночество, живущее вокруг.

У тебя есть ночь, звезды там, высоко-высоко, и желтый прямоугольник моего окна.

Воск течет по оплывающей свече и становится застывающей лужицей на полировке. Слезы текут по щекам и я слизываю их языком.

Я знаю, что ты смотришь на этот мерцающий тусклый свет и больше не веришь ему. А я жгу, жгу эту проклятую свечу, хотя знаю, что так больнее и мне, и тебе.

Я стала болотным огоньком, блуждающим в ожидании чьей-то гибели.